La passeuse

La poutre au plafond, le plafond et au-delà. La braise.
La direction, l’orientation, pour commencer.
Le déplacement, les pieds qui se relaient, réguliers, à la mesure.
Le buste, appuyé sur le bassin, qui racontera l’histoire qu’on se racontera.
Elle montre.
Et puis les bras, jamais à l’heure, qui dessinent l’enveloppe du temps.
Retenir tout ça ?
Elle montre.
Et puis elle fait.
La forme disparaît.
Le souffle chaud. L’espace se courbe. Le studio disparaît.
Elle déforme le temps.
Le feu m’éblouit.
Fin.
Fondu au quotidien.
La poutre au plafond, le plafond et au-delà. La braise.
La passion naît. Seul le feu se passe, parfois.